al leer esto, no te equivoques,
ni estés pensando que es amor esto que siento,
no te equivoques ya te lo dije,
del corazón nada más habla un sentimiento.
Que de ti ni ha quedado la estela de un sueño,
tú y tan solo tú te has encargado
de matar aquello que un día sentimos,
hasta el más mínimo y fugaz recuerdo,
lo mataste todo, hasta mis lágrimas.
Ni siquiera es odio, ni rabia lo que me inspiras
tal vez me arranques de adentro algo de pena,
lástima de verte así tal como eres, ¿para qué hablar?
¿para qué herirnos? Ya no hace falta, todo está dicho.
Mas no te miento si te dijera,
que algunas veces sangran un poco las cicatrices,
que daría un minuto solo por verte...
son antojos, caprichos de un corazón
empecinado en revivir un viejo anhelo.
Y si me ves, sola en el mundo, sin compañía
ó andar muy pensativa y cabizbaja,
no te ilusiones que sea por ti, nada más lejos
que tu recuerdo es un cajón vacío,
donde viven las telarañas de un amor muerto.
Tal vez escriba aquí lo que no es cierto,
para llenar en el papel los días de soledad,
para romper las horas de silencio y de tedio
que me hieren aún más que tu desprecio.
No creas que por la llaga sangre la herida,
las palabras son palabras, que hoy se olvidan
mis palabras quizá te hieran pero no matan,
como tú mataste lo nuestro impíamente.
Ya dije basta a tus ausencias, a aquel dolor,
a todo aquello que te recuerde, hasta tus besos,
ni tu nombre puedo decirlo, ni aunque lo intente,
y si te nombro una palabra sale del alma: despecho.
